Лаврушинский переулок, восьмой этаж.
Простой кабинета простор прохладен.
Маяковский с портрета – таков типаж –
Пронзает лучом из глазничных впадин.
Мука в душе, кинжал на стене…
Одиночеству кто же рад?
Борис Леонидович – тенью в окне,
Свечою, сгорающей невпопад.
Седые короткие волосы в ряд,
Глаза – как у загнанного коня:
Цензурщики что там ныне творят?
Я здесь, а как будто бы нет меня.
Я, как подросток, глядящий во мрак, –
В ушибах, в занозах и голоден.
Не Маяковский я, но Пастернак.
Что здесь происходит? Мне холодно.
Не греет душу смутное время,
Не кормят и переводов кипы.
Несу свой крест как тяжкое бремя,
Но правду очищу, как брёвнышко липы.
Нуждается в правде моё поколенье…
Борис Пастернак
© Copyright: Ия Фролова, 2011
Свидетельство о публикации №111121108831
Свидетельство о публикации №111121108831
Рецензии