Циклон

 Перемена погоды. Идет долгожданный циклон.
 Он развесит по крышам сосульки, разбудит капели.
 После вьюжных бессонниц дарует спасительный сон.
 Он в крови твоей гулкой уймет голошенье метели.

 Ты уснула. Ты спишь. Словно кто-то тебе нашептал
 эту жизнь, эту сказку. А голос всё глуше и глуше.
 Над тобою вчера ангел снега крыла простирал.
 Я опять до утра целовал ледяную подушку.

 Как метёт! Ангел снега несет крестовину окна
 и по хрупкому насту ступает босыми стопами.
 И сквозь тело его, как сквозь тюль снегопада, видна
 восковая свеча, что лучится звездою – во храме.

 Битва света и тьмы. Мы с тобою заверчены в ней.
 Ну куда же нас тащит? Куда? Мне становится страшно.
 Ангел белого снега и несколько беглых огней
 против тысяч неистовых демонов вьюги вчерашней.

 Кто кого победит? Кто кого одолеет к утру?
 Оплывает свеча. Свет мерцает звездою во храме.
 Я, наверное, все – таки этою ночью умру,
 чтоб воскреснуть к утру за окошком живыми снегами.

 Ты проснешься. К окну подойдешь. И сначала никак
 не поймешь – что случилось. Ну что же случилось такое?
 Ангел снега оставил крыло на когтистых ветвях,
 а в него демон вьюги, спасаясь, вцепился древесной рукою.

 Это слепок застывший неистовый битвы ночной.
 Это в храме февральского утра печальная фреска.
 И пока во всём мире – рассвет, тишина и покой,
 вон кого-то хоронят на кладбище у перелеска.

 Тишина. Видно, не было денег платить за оркестр.
 Ты стоишь у окна. И внезапно приходит догадка,
 что меня больше нет. Нет-на тысячелетья окрест.
 Неужели? И губы кусаешь, рыдая украдкой.

 Но откуда, откуда же звон этот заупокой?
 Звон лопаты о грунт? Или всё ж пробудились капели?
 Ну откуда такое? Такой необъятный покой.
 Будто ночи твои в эту ночь навсегда овдовели.

 Что же делать? Что делать? Неужто уже навсегда?
 Рвутся волосы по ветру страшно, космато и длинно.
 Ты в лицо моё снежное смотришь – такая беда.
 Разжимаешь ладонь. В ней комок прослезившейся глины.

 Успокойся. Всё это пока только тягостный сон.
 Ты же знаешь, ты спишь, ты же знаешь. И если –
 перемена погоды – идет долгожданный циклон,
 он уймёт все метели, сосульки по крышам развесив.

 А пока, ты же видишь, мерцает во храме свеча,
 и никак не погаснет, и светит сквозь сумерки, словно
 в битве ангела снега и демонов вьюги – ничья,
 и блуждают по кругу далёкие антициклоны.

 1990 г.


© Copyright: Юрий Горбачев, 2010