***

не разбираете мой почерк,
закуривая плавно сигареты.
я б написала бы вам очерк,
если б не ваши аргументы.
быть может, ваши речи правы...
остаться б призраком тем с вами,
но я боюсь, что наши нравы
не уживутся так, как мы сердцами.
и вот пишу я снова строчки,
что вы потом не разберете,
но это все всего лишь точки
в своем изысканном полете.
учусь я с вами может скверно.
но гениальность как то ближе.
пусть продвигаюсь мало, мерно,
и голос мой все тише, тише ...
опять ушла от темы, боже!
ну как могу так истерично
писать о вас, вам, и, похоже,
переходить к себе меланхолично?
я посветила б вам свои виденья,
картины, книги, пистолеты.
ведь нет прекраснее творенья,
чем вы и ваши инструменты.
быть может я сказала специфично,
но слово ведь в строке как нити.
...и вы так сладко феерично
в звенящий слог его вонзите!
я слушать буду бесконечно
(хотя, наверно, зря я зарекаюсь,
но чувства эти так безмерны
что вот пред вами я здесь каюсь).

6.08.09