Любая власть, какая б ни была,
Во мне увидит не почитателя – Иуду,
Когда не дочитав мои стихи
до самого конца,
Порвет листы и подожжет ту груду.
Не смерть страшна,
Забвенье, что свойственно так людям.
Ты, и, тишина…
О, хоть бы голос,
Пусть хриплый от простуды.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.