Он уходил на закат.
И за плечом кроме старой фляги,
Вино в которой давно иссохло,
Звенела вина.
Куда идти не имеет значенья,
И в нужный час в небе будет знаменье,
Ну а пока сапоги тонули,
В вязкости облаков.
И будет день,знаю точно,станет
Его рука белоснежным крылом.
Ведь заслужил он прощенья стаи,
Неся свой крест,бья любому челом.
И поднимаясь вверх тело расстает,
Ну а пока,укрываясь сном,
Он перевязывает раны
На тонких руках.
Тех что всегда были слабыми,
Твердим узлом.
прощенье
© Copyright: Теплая Тая, 2011
Свидетельство о публикации №111121101069
Свидетельство о публикации №111121101069
Рецензии