Больные души
Для каждого в сравнении,
Она близка и далека,
Для каждого она - сражение.
Рисуя тушью на холсте,
Художник одинокий,
Всё ближе - ближе по весне
Молчит... с бессонницей жестокой.
А он наверно был бы рад
Увидеть сон о прошлом счастье,
Он был бы рад вернуть назад,
Но цепью сжаты рук запястья...
Покинутой души поэт,
Один, средь мрачных комнат -
Перо, бумага, много лет
Он ждёт кого-то слишком долго...
И этой ночью, снова, онемев от боли,
Усталый компазитор ноты пишет...
Любя безумно, и от этой скорби -
Болен, он молчит, он еле дышит...
Свидетельство о публикации №111121009103