Больные души

Любовь прекрасна и горька,
Для каждого в сравнении,
Она близка и далека,
Для каждого она - сражение.
 
Рисуя тушью на холсте,
Художник одинокий,
Всё ближе - ближе по весне
Молчит... с бессонницей жестокой.

А он наверно был бы рад
Увидеть сон о прошлом счастье,
Он был бы рад вернуть назад,
Но цепью сжаты рук запястья...
 
Покинутой души поэт,
Один, средь мрачных комнат - 
Перо, бумага, много лет
Он ждёт кого-то слишком долго...

И этой ночью, снова, онемев от боли,
Усталый компазитор ноты пишет...
Любя безумно, и от этой скорби -
Болен, он молчит, он еле дышит...


Рецензии