Поземкой низкой - с мерзлой площади,
Огнем витринным - у воды,
В кресты - ветрами - было б проще бы,
Да высоки Твои Кресты....
В листок забытый - с мертвой веточки,
Или в афишный рваный лист
Врасти своею каждой клеточкой,
Чтоб нервы от любви рвались.
Упасть на звонницу булыжную,
Под стон твоих колоколов,
И безнадежно, и пристыженно
Просить о снятии оков.
Но не отпустишь, чуждый жалости,
Заставишь требник перечесть.
Ты - душу разобрал на малости,
В них - через боль - Благая Весть...
Художник Ирина Бируля.
Мой Город...
© Copyright: Ирина Кулакова Лосева, 2011
Свидетельство о публикации №111121007615
Свидетельство о публикации №111121007615
Рецензии