то. чек

солнце проснулось опять на больничной койке.
и все эти грёбаные настройки
по сложности не идут в сравнение
с настройками новых
айпадов.
нам за всё это ещё надо
гореть в раю и лететь
по наклонной к аду.
солнце ловит минуты, следит,
как выключаются фонари.
солнце сидит за столом, рядом с экзюпери,
когда тот пишет маленького принца,
рядом с брэдбери, внутри которого
мечутся солнечные зайчики
или птицы.

а у меня ни принцев, ни птиц, только
песни и рыжая голова.
солнце заходит к вечеру, иногда.
садится за стол, диктует слова,
складывает в рифмы.
а во мне море растит очередные
непреодолимые рифы,
о которые бьются все корабли и окна.
солнце всё реже гостит у меня. цветы на окне сохнут.
солнце уходит раньше, чем я встаю.
каждое утро я просыпаюсь и я боюсь,
что подойду к столу и найду
маленький мятый листочек
неровным его почерком
"не жди меня этим вечером

просто не жди

солнце"


и никаких точек



чёрт возьми, никаких

точек