Лежит пророк на сцене Тира,
Хотя для фарсу он упал,
Его посредственная лира,
Отлита в гибельный металл.
А те кто камешки метали,
Из пенопластовых кусков,
Нисколько вовсе не устали,
Но, выдал запах от носков.
Дух, светлой птичкою летая,
Поставил галочки имен,
И скоро веточка сухая,
Разделит участи времен.
Вся сцена новая Пальмиры,
Сама собой пошла по кругу,
И напряглась пружина мира,
И путь врага на сердце друга.
Где обретёшь покой и волю,
Не знаю я, подскажет Бог,
Не торопись, спасаясь моли,
Прибегнуть к тяжести дорог.
Вращаясь, сцена нас бросает,
В переферии малой роли,
Но так и ближний не кусает,
А есть морковь, найдется кролик.
Пророк
© Copyright: Клим Взоров 2, 2011
Свидетельство о публикации №111120907591
Свидетельство о публикации №111120907591
Рецензии