Иду антиподом

В  ПУРПУРНОМ  ЗАРЕВЕ

Я пил не вино, а удачу
за редкую радость зимы,
где пурги с метелями плачут,
и носят повально пимы.
В ботинках гуляет морозец,
скрипящий песком на зубах
сварливый на рынке народец,
который сидит на бобах
в открытой печали новейшей
истории грустных имён,
где друг мне становится злейшим,
и самым коварным врагом.

Я пью не вино, а презренье
из чаши настоянный яд.
И льётся с небес озаренье.
Слова подневольные в ряд
становятся в гуще событий
на гребне волны кутежа,
где много дешёвых открытий
слетают молвой с витража
пейзажа на выкате зорьки
в пурпурном запеве ветров.
И запах доносится горький
из минувших в Лету веков.



НЕ  ЦВЕТЁТ

На гитаре в час запястья,
на печальном озере свобод,
где качается ненастье.
И уже, который год
не цветёт кувшинок легкость
белозубых лепестков,
где опять безмолвье молкнет,
сыплет дождь из облаков
ненасытности стозвонной
за чертою странных лет,
где горит в дыре озонной
не вернувшийся ответ
на запрос землян о жизни,
протекающей в мирах,
расцветающих из лезвий
на беспамятных лучах.


SOSНОВЫЕ ПЕСНИ

На коне успеха в счастье
я скачу по строчке дня,
что качается ненастьем,
злость и злобу оттеня
в нерешительности прежней
вновь в водовороте лет
выгляжу себя прилежней
неотёсанный Поэт,
как глупец sosновых песен
на ветру печальных дней
я себе неинтересен,
но я чувствую полней
недостаток униженья
под туманами молвы
в перламутровом скольженье
по заданиям Москвы
разлетаются артельно
новоявленных вождей друзья.
Не снимая крест нательный
в сатанизм вступаю я,
чтобы глянуть на безмолвье
и услышать крик мольбы,
подышать горящей новью,
попытаться от судьбы
убежать в пространство Ада,
в затрапезность у реки,
по забвенью где ограда
не проходит, но мелки
водоёмы становленья
беспричинности сплошной,
где не чудятся явленья,
а плывут в тени луной.


СВИСТЯТ

Гадливость осенней погоды
туманит в продутом лесу,
как будто иду антиподом,
за пазухой грусть я несу.
Согреться стараюсь в промозглом
за ночь посеревшем лесу.
Свистят над прозрачностью розги
и... падают звёзды в росу.


ВОПЛОЩЕНИЕ  ВЕКОВ

Бьёт печаль меня по рёбрам,
непризнание гнетёт.
Говорят, мол, ты не добрый,
у тебя и слог не тот.

Отвечаю тихо ночью
в одиночестве пустом
я не ставлю в песне точку.
Не взмахнувшую крылом
строчку брошу за оградой
в паутине злой молвы,
той, которая не рада
видеть ясность головы
на закате озверенья
под сурдинку злых ветров,
где моё стихотворенье –
воплощение веков
в переменчивости строчек,
в неизменности скупой.
Всё идёт без проволочек,
поднимаясь над толпой,
пролетаю в небылицы,
захожу в рассказы зла...
...и тускнеют ваши лица,
опускаются крыла
у завистливости сущей
независимых замет –
океан в печаль ревущий
будоражит снова свет.