Эх, поэты!

Минуло Пушкинское время,
Оставшись в памяти веков
На книжных полках и в поэме
Гранитных невских берегов.

Хожу по тем же тротуарам,
Как будто по его следам,
И восхищаюсь Божьим даром
Волшебных слов, так нужных нам.

В тиши аллей, под сенью храма,
Под этим небом Он бывал.
Сменяются века упрямо,
Но тот же дом и тот же зал.

Сегодня мы живём поспешно,
Но всё ж поэзия жива.
Хотя от натиска, конечно,
Страдают русские слова.

Его поэзией согреты
Мы, а ему – лишь 37!
Не дописал он… Эх, поэты!
Не дописать того нам всем.


Рецензии