Его я чувствую душой,
Я знаю точно, он плохой,
Его глаза желты как осень,
Он заслоняет неба просинь.
Он мне не сделал ничего,
Но я готов убить его,
С ним не здоровался ни разу,
Бегу, как будто от проказы,
Судьбы моей, как видно, бремя,
Он попадается всё время.
Я голоса его не слышал,
Но знаю - это дождь по крыше
И возраст неопределим,
Но что за дело, чёрт бы с ним…
Его стараюсь обойти,
Чтоб не столкнуться на пути,
Не говорю о нём, молчу,
Но знаю, хлопнет по плечу,
Процедит: брат, чуть-чуть осталось…
Наверно, так приходит старость.
Cтарость
© Copyright: Виктор Качарин, 2011
Свидетельство о публикации №111120808665
Свидетельство о публикации №111120808665
Рецензии