О поэтах

Кто-то должен начать, кто-то должен затеять это,
В день по штучке, а может быть, даже по две,
Уменьшать поголовье скрипящих пером поэтов,
Револьвером, изящно дымящимся при стрельбе.
Подойти и спросить: Зарифмуй-ка мне слово "губы",
И коль скажет хоть что-то умней, чем "****а и ***" -
Воронёную сталь упереть ему прямо в зубы -
На-ка, это попробуй вот зарифмуй!
Небо вздрогнет, шарахнется с клёнов и захмелеет,
Рассыпаясь в гербарий и хриплый вороний крик,
А культура от той потери не обеднеет,
Просто станет светлей и чище родной язык.
Заслужил - получи, в благодарность от мёртвых ямбов,
На лицо литр чернил и дешёвый китайский фетр,
Чтоб не гас, задыхаясь, фитиль стихотворной лампы
От избытка поэтов на русский квадратный метр.
Вот он! вижу! Идёт инквизитор в мундире,
Револьверный курок, как топор, занесён, господа!
Только вот почему у меня... на пороге... в квартире...
Я же это... Не тот...
*** - ****а...
***-****а...