он дотронулся до плеча,
руку сжал. очень больно.
чуть выше локтя.
"надеюсь, это ты сгоряча?
мне твои разговоры претят".
я молчу.
а хочется выть на луну,
слезами разбавляя
чай.
"почему?"
и как бы так невзначай
лишняя ложка сахара.
"дурочка. лучше б заплакала".
и сильнее руку сжимает.
ничего.
иногда ведь и хуже бывает.
когда он так говорит,
по спине мурашки.
от страха.
мы как будто играем в пятнашки,
вот только кто кого догоняет?
его логика каждый раз
оставляет меня на улице.
"прости.
тебе придется лечь на матрас.
я сегодня большая умница".
прости
© Copyright: Ирка Ирклиенко, 2011
Свидетельство о публикации №111120810268
Свидетельство о публикации №111120810268
Рецензии
