Похороны. Памяти...

Его хоронят. Землю сыплют.
Стоит она. И дочь мала.
Любила. Но не так, чтоб выпью
Хотя б ползвука издала.

И жизнь сложилась с ним не просто.
Был не ботаник и не лох,
Не трус, не подл, без превосходства…
Но вечно оставался плох.

Заслуженно – нет слов. Так было.
Гулял. Ему любая – ****ь.
И в дом захаживало быдло,
Чтоб увести его опять.

То от закона лёг на днище,
И дом подолгу пустовал.
А то его вдруг кто-то ищет,
Кого бы он искать не стал.

И вновь придёт – теперь уныло –
Не шла какая-то там масть.
Но всё здоровье разрешило,
И даже не кого проклясть.

Жил, как не многие приемлют.
Хвалить ли? Хаять? Был ли рад?
Не кинуть камень – сыплют землю,
Напоминая кости нард.

А ведь казалось, что не поздно;
Остепенится. Только где ж…?
Сквозь пальцы не катились слёзы –
Там сыпался песок надежд.

Кем мог бы стать? Район рабочий,
Законы улиц, право сил.
При этом чести не порочил,
Ругался крепко, но не бил.

Противоречия у края.
Нет в сердце чувства одного.
А рядом плакала другая,
Кому не сделал ни чего.
/07.12.11/