Он увлекал меня, как роман.
Он был прелестен, почти без фальши.
Пока я решала, что будет дальше
Мне был неважен любой изъян.
Меня влекло к нему, как к теплу
Влечет любого в мороз и стужу.
Зачем скрывать: да, он был мне нужен.
Ему писала в бреду, пылу,
Срывая с чувства немой покров.
Что ж, он читал. Отвечал улыбкой.
Небрежно правил мои ошибки,
И утешать меня бы готов.
И я рыдала ему в плечо,
Сходя с ума от того, как близко
Тела. Но в этом – ни доли риска.
Увы, я верила горячо:
Он просто дока в моих страстях.
И в том не видела я подвоха,
Что я сама понимаю плохо:
Зачем мне на этой вершине стяг?
Когда страданья зашли в тупик,
И их нелепость привычной стала,
Вдруг стало скучно. Я так устала
Искать судьбу между строчек книг.
И объяснить не хватило сил,
Что он чарующей был мечтою.
И снова истины я не скрою:
Он будет жить без меня, как жил.
Он увлекал меня, как роман
© Copyright: Юлия Таглина, 2011
Свидетельство о публикации №111120706633
Свидетельство о публикации №111120706633
Рецензии