Выливается из меня море крови, в начале месяца.
Вот-вот и придет Новый Год – самое время повесится.
Как если не переступлю субботу, эту, годами жданную,
Как если не обниму Андрея, Андрея моего Первозванного.
Я по карте, за ним чертила маршрут, наблюдая по фотографиям:
ЕКБ, Новосиб, на Байкале Иркутск, а глаза посылают все на хер…
В них усталость и нецелованность губ, через фото, ко мне прорываются
И две тысячи двести сорок пять километров ни как, не унимаются.
И белеют виски, и никак без тоски, седина уже даже на челке,
Километры твои, и другие часы, навтыкали по сердцу иголки.
Я с рассветом опять закрываю глаза, я глажу руками живот.
Я надеждой и верой одною живу на субботу и Аэрофлот.
Суббота и Аэрофлот
© Copyright: Александра Ворошина, 2011
Свидетельство о публикации №111120706340
Свидетельство о публикации №111120706340
Рецензии