Скрипач

Пустые мысли, чувства, фразы,
И фальшь улыбки на губах,
Но не пойму я, кто ты, сразу,
Ища ответы не в словах.

Снаружи ты вполне живой:
Смеешься, дышишь, не смолкая,
Но если б был самим собой,
Не оказался б ты у края.

В тебе нет главного теперь:
Души, что теплится у сердца,
Ты просто кукла, мне ты верь,
Закрыта чувств былая дверца.

Ты продал душу за мечту,
Ты покусился на святое,
Грехом я это не сочту,
Ты предал все свое родное.

Но ведь когда-то ты творил,
И был счастливым, но недолго,
Внутри все чувства ты убил,
Чтобы избавиться от долга.

Ты продал все за звуки скрипки,
И зачарован был игрой,
Ты обменял всю жизнь на нитки,
Чтоб затянуть былой покой.

Но что я вижу — рана рвется,
Исчезло то, что ты зашил,
И сердце вновь неровно бьется,
Ты труд забвенный не забыл.

Рука вновь тянется за скрипкой,
Закрыв глаза, ты сам не свой,
Смычок подвластен кисти гибкой,
Ты вновь чаруешь всех игрой.