Прицел не совмещался с мушкой,
Пускай ружье, а лучше пушка.
И шепчет на ухо старушка,
Что это только лишь ловушка.
Но я иначе жить не мог,
Хоть сам давно промок, продрог.
Трубит отход надрывно рог,
Но верил я, поможет Бог.
Рванул за шнур, раздался выстрел,
А результат - валялись листья.
И как у пьяного артиста,
Упала задняя кулиса.
И предо мною пустота,
Не то, что дерева, куста.
И мямлят вялые уста -
Какие гиблые места.
Выстрел
© Copyright: Леонид Герт, 2011
Свидетельство о публикации №111120502644
Свидетельство о публикации №111120502644
Рецензии