Жил-был трубадур, сочинял с бодуна,
Назвал бы его, да к чему имена,
Строкой постоянно читателя жёг,
Но смерть подошла: «Собирайся, дружок».
Закончил бутылку вина трубадур
И смерти сказал (вот уж дура из дур):
Не буду я спорить, косая, с тобой,
Возьми мой стишок – можешь выбрать любой,
Прочти у народа всего на виду,
И тут же я вслед за тобою пойду,
А то прицепилась, как чертополох,
Присядь, почитай – не ищи здесь подвох.
Прочла смерть всего три-четыре строки,
Упала коса из ослабшей руки,
И смерть умерла там же невдалеке…
Ну что ж, закруглимся на этой строке...
Баллада о строке - 2
© Copyright: Евгений Невельский, 2011
Свидетельство о публикации №111120400740
Свидетельство о публикации №111120400740
Рецензии
Упала коса из ослабшей руки.
Минута, другая - и смерть умерла.
А мы пьём и пишем. Такие дела...
Виктор Гин 04.12.2011 22:28 • Заявить о нарушении
Минута, другая - и смерть умерла.
А мы пьём и пишем. Такие дела...
Виктор Гин 04.12.2011 22:28 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.