Поэзия - последний мой приют

Об этом разве плачут? Нет – поют.
Поэзия – последний мой приют.
И лыко в строку и к строке – строка,
Нет ничего утешнее пока.
И руки утонченны и легки,
И будто сами просятся стихи,
Слетаются на плечи стаи рифм,
Которых гомон непереводим…


Рецензии