Слишком короткие белые полосы.
Может быть, меньше пить кофе черного,
Запах которого вплелся мне в волосы
Лентами сорта отборного?
Что теперь делать? Куда теперь деться?
Ночь не изменит избитой грации.
Обрывки танца, биение сердца…
Нет силы идти, но есть силы не сдаться.
Смотри, как природа, оскалясь, стонет.
Как жалостен шелест бумажных листьев.
Их ветер вдаль, торопясь, угонит.
Туда, где художник забыл про кисти.
Туда, где полета не знают птицы.
Туда, где невольна седая старость.
Где пепел – священная небылица.
А я, скажи, уж совсем другая.
Наивность ушла, и осталась бренность.
На рифмы скупая и душу скоблящая.
Картины изжили свою настенность,
И я изживу себя настоящую.
Любовь – провода на столбах дорожных.
Но я не из тех, кто сначала сдался.
Я канатоходцем была осторожным.
То ли я износилась, то ли шнур оборвался.
Изжила
© Copyright: Ленор Алена, 2011
Свидетельство о публикации №111120405941
Свидетельство о публикации №111120405941
Рецензии