Художник

Совсем недавно он был чист -
Холщёвый холст на раме грубой.
Дрожали как осенний лист
Не только трепетные губы
Дрожали руки и душа,
Смертельно сердце холодело.
К холсту он сделал первый шаг,
Впервые как-то неумело.
В душе художник трепетал,
Глаза его огнём горели
Изображая идеал,
А краски выводили трели…
И на холсте, что был немым,
Возникло очертанье тела.
Его прикрыл он голубым,
Воздушным шёлком так умело,
Что хоть таинственная вязь
В хаосе искусном красок
Куда-то к небу вознеслась,
А становилась всё прекрасней.
Маня бесстыдностью своей
Вдруг вырисовывались груди,
И бёдра в отблеске лучей,
Соски по-девичьи упруги.
Животик скрыла ткань, слоясь,
И те заветные пределы,
Куда мужчин влечёт напасть
Охотника и винодела.
И он, как сладкое вино,
Испил прелестную натуру,
И перенёс на полотно
Все тайны тела, не фигуру.
Во всей природной наготе,
Он создал, оживил богиню.
В её безумной красоте
Он, как творец, навеки сгинул.
В своё творение влюбился…
Всю жизнь свою потом казнился,
Что в жизни он не повстречал,
Им сотворённый идеал.