Ты моя не допетая строчка, ты мозоли на пальцах,
От гитарной струны, что порой не хотела звучать.
И когда меня спросят, для кого я учился играть,
Я отвечу: «Для тех, кто не слушал меня до конца»
Тонким слоем сверкающей пыли снег ложится на мысли,
Засыпая холодной пудрой не нужный бред.
И пускай я не видел тебя пару сотен лет.
Я всё так же строчу о любви и пою те песни.
Мне не нужен весь мир, да и ты мне не шибко нужна.
Но с утра просыпаясь, мне кажется, что не я,
Создавал эти рифмы к словам, а скорее меня,
Создавали из пепла сигары с бокалом вина.
Мир не столь уникален, как сказала однажды ты.
Я запомнил, и стал уникальным для мира, но,
Солнце слишком изыскано билось в моё окно,
До банальности звонко выдавая волшебный ритм…
04.12.11
Ты моя не допетая строчка, ты мозоли на пальцах...
© Copyright: Анна Шабельникова, 2011
Свидетельство о публикации №111120401805
Свидетельство о публикации №111120401805
Рецензии
очень понравилось. особенно 3-ие четверостишее.
Соня Савенкова 05.12.2011 16:42 • Заявить о нарушении
Соня Савенкова 05.12.2011 16:42 • Заявить о нарушении