Боюсь,что его стихи кончатся,
Ведь их всего сто сорок
И начнется небрежное мое одиночество,
Подсыпать будет к чаю порох
Не знаю даже имени-отчества
А мятый слог как ветра шорох
Мне дорог. Очень дорог.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.