Виолончель

Холод, ветер, может, вьюга,
Блеск скользящего вниз снега,
Отражение в воде.
Бесконечно мертвый шепот
Растворяющихся в ровной
И зеркально-потемневшей
Глади озера во мгле.

Мирно-милое волненье,
Как дыхания в сомненьях,
Колебания деревьев...
Жуткий, жаркий ураган,
Каждый отразив изьян
На стекле закрытых окон,
На поверхности паркета...
Лед, которого и нету,
Так блестит, а жуткий ветер
Направляется навстречу,
Снегу, комьями на плечи,
На лицо. В гостинной свечи
Потухают в пустоте...

На твоих руках, тебе,
По всей комнате играют
И танцуют снега тени.
И тебя совсем не греет
Танец света с чернотой...
Пальцы, медленно мелькая,
Раз за разом вспоминают
Как прекрасны дни, когда
Солнце режет твои мысли,
Солнце греет тебя чистым,
Светом смелым, как душа.
Только в дни, какой и этот
Можешь вновь играть со светом,
Если за окном зима...

Из закрытого окна
Одиночеством так веет...
Но лишь с болью и сомненьем
Ты играешь так красиво,
Вспоминаешь, то, как жила,
То, как, может, будешь жить.
Только с чистотой, слепой...и
Когда сладости горьки,
Вновь играешь ночью ты.