Стоит отлит из бронзы, гитара за спиной,
Стоит в застывшей позе, окован простыней.
Лицо не выражает не радость, не печаль,
Взгляд свой он устремил в неведомую даль.
И так из года в год, стоит он и молчит,
Под ним с земли сырой, душа его кричит,
Кричит изнемогая, под тяжестью такой,
Ни как себе не может найти она покой.
Представьте Вы на миг. Какие это муки?
Когда не в силах взять он гитару в свои руки.
Настроить струны звонкие, на рифму на свою,
Песни спеть знакомые, что без него поют.
Сорвите простынь эту, развяжите руки!
Как трудно ощущать поэту, души лучистой муки.
Размышление старого бомжа о памятнике Высоцкому
© Copyright: Николай Буянов, 2011
Свидетельство о публикации №111120310711
Свидетельство о публикации №111120310711
Рецензии
