Размышление старого бомжа о памятнике Высоцкому

Стоит  отлит  из  бронзы,  гитара  за  спиной,
Стоит  в  застывшей  позе,  окован  простыней.
Лицо  не  выражает  не  радость,  не  печаль,
Взгляд  свой  он   устремил  в  неведомую  даль.

И  так  из  года  в  год, стоит  он  и  молчит,
Под   ним  с  земли  сырой,  душа  его  кричит,
Кричит  изнемогая, под  тяжестью  такой,
Ни  как  себе  не  может  найти  она  покой.

Представьте  Вы  на  миг. Какие  это  муки?
Когда  не в  силах  взять  он  гитару  в  свои  руки.
Настроить  струны   звонкие,  на  рифму  на  свою,
Песни  спеть  знакомые, что  без  него  поют.

Сорвите  простынь  эту, развяжите  руки!
Как  трудно  ощущать  поэту,  души  лучистой  муки.   


Рецензии