Почтовый

     Я тебя задушу, как Отелло в ночи,
     Только ты не брыкайся и не дрындычи,
     Помолиться не дам,в рай тебе непролезть:
     Комсомолка была,комсомолка и есть.
     Хочешь зверем назвать,-не груби,извинись,
     Я ведь за милосердие и гуманизм,
     Но в общественном мнении грозный заряд,
     Ты же знаешь что люди о нас говорят.
     Озабочены все,как на почте одной
     Бывший муж уживается с бывшей женой.
     А наутро закрутятся вихрем дела
     И я всем расскажу,что зарплата мала
     И депрессия давит и я,подлый гад,
     Покусился на твой кабинет и оклад.
     Я раскаюсь в содеянном и не беда,
     Что не выдержит сердце,умру до суда.
     Кто сказал,что пророков в отечестве нет?
     Это грязная ложь,это гнусный навет.
     Соберутся пророки и сложат рассказ,
     Что такое тебе предрекали не раз,
     Ты же им отвечала:-Не верю в судьбу,
     Я явилась на свет со звездою во лбу.
     Телевиденье,пресса,-и всё о тебе,
     О твоей очень яркой,трагичной судьбе.
     И о ясном уме,и о светлой душе,
     Добродетели,скромности и вообще.
     Наш профком прослезится,услышав рассказ,
     И посмертно почётную грамоту даст,
     А начальник почтамта,забыв о былом,
     Даже премию выпишет задним числом.
     И министры о драме узнают в момент,
     А,быть может,узнает и сам Президент...
     Мы с тобой растворимся в тумане веков,
     Но повысят зарплаты у почтовиков!