На белых листах скрывается лирика.
Томик Анны Ахматовой передо мной.
Зимний вечер рисуется, царь словно призрак…
И мысли неспешные – вслед за строкой.
Но вот стук шагов… И ухнуло сердце,
В волненьи трепещет, - но вид не подам.
Они всё слышней за стеклянною дверцей.
Равнодушна притворно я к этим шагам.
И ты уже близко… Дрожащие буквы
Сплетаются в дивный ажурный узор.
Не смею поднять я глаза, как будто
Тотчас же растаю на ноте мажор.
Мимо проходишь свободно, чуть быстро,
Шелест лёгких страниц унося за собой.
Замирает дыханье. В груди сотни искр.
Воздух прохладный пахнул мне в лицо.
И лишь запах твоих духов…
9.3.11.
Книга
© Copyright: Таня Кудряшова, 2011
Свидетельство о публикации №111120208029
Свидетельство о публикации №111120208029
Рецензии