к С. Г

Ночь. Не спится…
Это долго не продлится.
Просто я сейчас пишу.
Если хочешь, расскажу,
как рождаются слова,
как кружится голова,
и как хочется стать ближе:
ты размеренно так дышишь.
А я часто через раз,
находясь лишь возле Вас.
Рифма смелая девица,
(мне б заснуть: увы, не спится)
ей, что хочешь по плечу.
С ней я редко промолчу.
И связав слова все нитями,
я пишу всё по наитию.
Это поздно или рано?
Вмиг откроются все раны.
Когда пишешь, сочиняешь,
своё сердце открываешь.
И сейчас я без щитов:
Лишь сплетенье из стихов.
Много строчек, всё без смысла.
Вместо точек ночь нависла.
И уже нет недомолвок.
И найдется смысл, повод.
Эти помыслы чисты.
Только сдавит мне виски
осознание того,
что я просто  « ничего».
Их немало, тех, кто пишет.
Кто других не хочет слышать,
кто в порыве грёз и нежности,
напролом идёт с небрежностью.
Я пишу, но понимаю -
ничего  не потеряю.
Ведь ещё не находила.
Только рядом проходила.
И боялась приближаться,
чтоб другим не обижаться.
Я ценю чужую волю.
Навязаться недостойно.
И писать без остановки
бесполезно. Только ловко
пальцы бьют в клавиатуру:
видно есть температура.
Раз не в силах тормозить,
Только губы прикусить,
Получается до крови.
Не понятно ещё, что ли?
Я писать могу без устали.
Да вот только нужно ли?
Прочитаешь этот бред.
Не оценишь это, нет.
Я сама ведь вижу – слабо.
Так что критики не надо.
Вот и в этом весь секрет.
Если есть надежда, свет,
я продолжу этот фарс,
только думая о Вас.
Фарс всё это оттого,
что поверила во всё.
Поэтесса, что тут скажешь?
Но забыть мне не прикажешь.