Монолог уличного столба

Почему я стою? Спросите!
Как поставили, так и стою...
И создал меня не Спаситель,
А бетонщик, что работой сей кормит семью.

Наблюдаю, лет 40 примерно,
Поневоле, за ночью - день,
Вашу жизнь человечью, скверную.
Рассказать о ней будет не лень.

Там, напротив, в высоком доме,
Что окинуть я взором могу,
Убивают, ломают, стонут,
Матерятся, готовят рагу.

Вот недавно, на той неделе,
Там старуха скончалась одна,
А этажом выше, в постели,
Двое глумились во время псалма.

Этих грабят, всё, подчистую,
Оставляя лишь пол и стены.
В то же время ЭТИХ грабителей грабят. Ликую!
Выносят рубаху последнюю.

Ночью кто-то кричит дико:
"Помогите, - кричит, бьют!"
Бесполезно, столбу понятно.
Расскажу про другую семью.

Все типично, до боли знакомо,
Если бы не одно "но!".
Здесь на звяканье домофона
Не отвечают "Алло".

Здесь не слышно ни криков, ни стуков,
И нет пошлой ругани гадкой,
Здесь говорят руки...
Беззвучно и чуть украдкой.

Здесь каждое слово взглядом,
Губами и жестом руки,
Отправляют тому, кто рядом.
Здесь все близко, но так далеки.

И слова здесь живые, и строки
Могут греметь, как гром.
Очень тихо...слышны лишь вздохи
Говорящих о громе том.

Не ругаются, цену зная
Своим жестам и громким словам,
А вокруг - словно волчья стая,
Рвать готовая пополам.

А вокруг так же бьют, воруют,
Подо мною дарят цветы,
Подо мною друг друга целуют,
Я смотрю лишь на всё с высоты.

Эх, да мне бы вот ваши руки,
Я б от счастья с ума сошёл!
А пока вот стою, умирая со скуки,
Раз столбом я в сей мир пришел.

ноябрь-декабрь 2011 (С)