Свой среди чужих

               

                Я видел солнце и верил вновь
                Писал восторженно про любовь,
                И разрывая себя на клочья бил зеркала,
                Любил и может быть, был любим,
                Не предавал, но не был своим,
                Среди осколков прошедшей жизни искал слова.

                Кого и где вне себя искать?
                Где силы взять, что б вину признать?
                Вину свою! А не так что б кто-то был виноват!
                И разделяя весь мир стеной
                Тащил обоз со своей виной,
                Прошел пол-жизни, что бы вернуться опять назад!

                Я прочитал сотни разных книг,
                В них растворился и стал безлик.
                Потом собрал сам себя в кулак, словно горсть монет!
                Купил «штиблеты» и модный фрак,
                Его сменил на простой пиджак,
                Три дня не брился и всем сказал: «Я теперь поэт!»
               
                Дождю и ветру смеялся вслед,
                Не узнавая свой силуэт,
                И сероглазою дымкой озера закрывал
                Портрет свой с проседью, но устал
                Искать несбыточный идеал,
                Сумел понять, что Господь наш Бог – есть всему итог!

                Я здесь чужой и там не свой
                Среди своих сытых и «святых».
                Я не святой и не герой, но не по мне
                Мечтать о прекрасном только во сне,
                Живя надеждою о весне.
                …А рядом тлеют угли костра и боль остра!