о чем пишу не знаю сам, я просто следую словам

наслушавшись Димы Быкова

Во всяком, гений мой хранитель,
Случа`е, был совсем не прав,
Когда назвал меня: "любитель",
А я ведь просто вертопрах.

Я не пишу стихов на праздник
Они мне просто ни к чему
Кропаю вирши про случайных
Мне современников чужих.

Они не греют душу барду
Она давно совсем мертва
Но если что-нибудь услышу
То тут родятся вдруг слова

Про то, как я живу неспешно
Но странен мир вокруг меня
И как вокруг так много грешных
Людей, таких же как и я .

Строфа, бывает, напирает
И я ей сам поддаться рад
Иначе сразу умирает
Коль не войдет в калашный ряд.

Зачем мне это? сам не знаю
Течет строфа как облака
Она ведь тоже словно щепка
Издалека к нам приплыла.

Я о судьбе ее не знаю.
Пришла – ушла, опять пришла
Она ведь мне совсем чужая
А я ей? Вроде чтит отца.

Но кто бы знал, с каких истоков
Берется творчества поток.
Ветрами мысленных всех стоков
Сплетая в чудный сей венок.

Поддался я опять потоку
И он несет не знам куда
Ах право, он совсем не к сроку
Стоят другие все дела.