девочка-дублин

я хожу по пустынной квартире на полупальцах
и мурлычу под нос еле слышно мотив ирландский
ведь за стенкой в моей гостиной (могу поклясться!)
спит Святой, спрятав прочно зелёных глаз отблеск адский
мне отнюдь не почудилось, дело совсем не в виски
(и плевать, что в друзьях только Джемисон в паре с Бушмилл)
мой Святой настоящий: походка, акцент английский,
твёрдый стан и изгиб губ - знакомый и непослушный
...мой Святой не являлся ко мне на весеннем взлёте
не дарил веру в жизнь во вторую декаду марта
но в одном всё же он со всемирной легендой сходен:
он возвёл целый мир в месте, где пустовали карты
ветер ждёт перемен с Карантвилла гоня на север
на границе с Британией робко склонившись, воет.
я смотрю на него, и в груди, как трёхлистный клевер
мерзлоту прорывая, будто что-то растёт живое.
через пару минут он, как принц из рассказа Уайльда:
с золотым ореолом волос цвета спелой пшеницы
с гордым взглядом и грацией, будто хозяин прайда
улыбнётся, прошепчет на гэльском, вспорхнёт как птица
от чулок до макушки смерит меня мягким взглядом
прикоснётся ладонью и благословит на прощанье
без сомнения, к себе не прижмёт, не присядет рядом
ни ответов, ни знаков, ни слова, ни обещанья.
мой Святой не являлся ни на Рождество, ни на Самхейн,
не прощал, не любил, не дарил, не вселял надежды
но во всей Вселенной и в этом городе славном
только мой Святой сделал мир не таким, как прежде.