Мне не простится то, что - "прост...",
И на одном заборе с вами,
Сушил портянки... - В "полный рост" -
Не принят, и не признан был друзьями...
Но как же так: "Не боги строки льют?!"
Вот тот поэт - пузатый, бородатый
Загрёб рассвет совковою лопатой,
Боль-истину, сермяжную свою?! -
Хоть явно глуп, и искренне бездарен:
За то, что "конкурент и вор" -
Мои идеи откровенно спёр,
И выставил... "Как лапти на базаре..."
...и я такой... Не лучше и не хуже?!
Просёлочной дорогою - клянусь! -
Которою бредёт святая Русь,
Где по камням, где по промёрзшим, - по лужам...
От стези
© Copyright: Сергей Козьминых 2, 2011
Свидетельство о публикации №111113009812
Свидетельство о публикации №111113009812
Рецензии