Палимый творческим огнём,
Поэт в тиши пустынных комнат
Мечтает страстно, что о нём
Когда-нибудь потомки вспомнят.
И вспомнят, уж куда верней,
А сроки те назвать несложно:
На девять дней, на сорок дней
И через год ещё, возможно.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.