Безмолвно тянутся на юг
Деревьев страждущие руки,
И птицы в свой прощальный круг
Вплетают траурные звуки.
И с каждым днём прозрачней сень,
И всё светлее, тише в чаще.
Дождём оплакан этот день,
И станет завтра он вчерашним…
Иду по просеке одна
И грустью светлой и щемящей
Опять душа моя полна,
Как хмелем праздничная чаша.
Осень
© Copyright: Любовь Ларкина, 2011
Свидетельство о публикации №111113005088
Свидетельство о публикации №111113005088
Рецензии