Любовная переписка 6

Ты знаешь, милый, серость – это норма. Ну,  так - как серый дождик за окном.  А потому и мысли так покорно  плетутся вслед за серым веществом. За гранью серого  -  испуги и подвохи.  От белого и черного бежим.  А потому для нас и черти плОхи,  и  Ангел неприлично уязвим.   И то сказать – герой... Он лишь на время. Рискует превратиться в подлеца.  Так часто он кончает жизнь не с теми, что лучше и не ждать его конца.  А в сером столько смыслов и нюансов! Оттенков разных вкусов и мастей.  Без  черного и белого.  Без шансов  от  Ангела зависеть. И чертей.  Ты знаешь, милый, серость – это старость. Твоя. Моя. Да и планеты всей.
А все же жаль, что доживать осталось без Ангела, мой друг... и без чертей...



Ну что ж ты, мой дружок, опять про старость, про серость и, прости  нас Бог, чертей?... Надеюсь, что осенняя усталость уже прошла. Ты станешь веселей. И вспомнишь, сколько в мире разных радуг.  И звезд...   бывает (точно знаю) звездопад.  Ну, вспомнила?  Признайся же: ты рада!?  И я твоей улыбке очень рад.
Да вот листок  припомним - для примера.  Из почки розоватой по весне вдруг выскользнет – и рады мы без меры, что изумрудом растопил он снег.  А осенью он празднично алеет и прежде чем  коричнево опасть,  танцует – вверх и вдоль, по всей аллее… Ну, а потом, натанцевавшись всласть,  он падает  -  на ласковую землю, чтоб прорасти  зеленым и цветным. Нет, Ангел мой, я серость не приемлю.  Мы, знаешь ли, дождемся и весны!...