Мне никогда не стать поэтом...

Мне никогда не стать поэтом,
Не написать красивых слов.
Не быть кому-то первым снегом,
Не видеть ярких светлых снов.

И не сорвать мне ни за что
С губ ваших возглас восхищённый,
Но не беда, пусть так, зато
Не нужно прятать взгляд смущённый.

Не нужно вновь и вновь робеть,
Краснеть не нужно, отпираться.
Ночами всё сидеть, корпеть,
Подсесть на кофе, улыбаться,

Когда мелодия течёт,
Строкой стремится за строкою.
И время кажется не в счёт,
Оно не властно над тобою.

То накрывает как волной
Эмоций буря, шквал желаний.
То еле плещется прибой,
Небрежна гладь воспоминаний.

Но что за вздор? К чему терзаться?!
Перо творца - не мой удел.
Но продолжает всё качаться
Мой маятник, он не посмел

Остановиться, задержаться
И замереть хоть на малейший миг,
Осталось сердцу только сжаться,
Ему дорогу преградил тупик.

Но как смешно, финал ведь был известен,
До дрожи выучена эта роль.
И этот стих был вовсе неуместен,
Он позже вызовет тупую только боль.

Я всё пишу...я всё пишу об этом,
Марая лист, я всё пишу о том,
Что никогда не стану я поэтом.
Не здесь, не там, не завтра, не потом.