Об одном поэте
хромает рифма, нужных нет идей,
И он отрёкся от своих стихов,
как предают родители детей.
Он задушил их, первенцев своих,
порвал в клочки и выбросил в огонь.
Он снова сел за стол, и новый стих
рождался под натруженной рукой.
Он был стройней, умней, он был такой
рассудочный... В редакции – ура!.
Да он и сам был рад. Его строкой
зачитывался весь электорат.
Но что-то ныло.
И когда пришла
полуночи тревожная гроза,
ему приснились пепел и зола -
и он проснулся в криках и слезах.
Не слушайте, поэты, никого.
Мы все растём, но вянем без корней.
«Вчера» не предавайте своего -
во имя самых светлых новых дней.
Свидетельство о публикации №111112908959
В юности, по способностям и гибкости детской души к восприятию "сфер иных" подсаживается пиит на "канал". Черпает стихи. Талантливые... Самобытные. А потом юность заканчивается, и транслятору предлагается самому пробовать творить - собственной головой, благо опыта и навыков теперь хватает. Да и усидеть "на канале" с возрастом не всякий способен, злоба дня довлеет, тяжелит.
А привычка к халяве осталась. А голову включать лениво. Но - не доится больше сверкающими словами пространство. И все. Был поэт, да вышел. Истерика, запой, безнадега.
Ярослава Карпюк 27.02.2012 16:41 Заявить о нарушении
Ольга Новикова 2 27.02.2012 18:40 Заявить о нарушении