Я обожаю компот из пузатых

Я обожаю компот из пузатых
банок венгерских с глянцевой яркой наклейкой,
мне симпатичны стада мужчин бородатых,
нравятся девочки мне на садовых скамейках.
Пушкина бронзовый плащ на вечереющем небе
за элегической плачущей пеной фонтана,
медным ботинком поэт на калмыцкие степи
сквозь постамент наступает как это не странно.
Лира бряцает у ног его, вянут цветочки.
Добрые чувства проснулись и плещутся в ванной,
на небесах продолжаются дивные строчки
под городской суетливой и шумной нирваной.
Кто-там с букетиком милым бежит на свиданье?
Кто-то глядит на часы. Некто делает фото.
Я растворяюсь в потоке прелестных желаний,
маленьких радостей сладких как влага компота...


Рецензии