Прогулки

Мне бы хотелось, послушать тот город.
Город, разрушенный сукой-войной,
Склад кирпичей, что быть может, был дорог,
Город рожденный, когда то живой.

Мебелью пыльной, забытых коморок,
Треском газетных, желтых страниц,
Скрипом паркетных, рассохшихся досок,
Стуком разбитых окон - глазниц.

Эхом протяжным, пустых коридоров,
Краски упавшей, шершавый клочек.
Тенью погибших, людских разговоров,
Где слышен плачь, а где тихий смешок.

Звуки пленяют, пугают, дробятся,
Катятся в уши, ломая мечты,
Я бы, наверное, смог здесь остаться,
Прятаться в ульях, писать здесь стихи.

Смог бы узнать, как по кадрам делился,
Мирный порядок, тепло и покой,
Кто то здесь жил, ну, а кто то родился,
Только теперь, здесь один лишь живой

Я, по пустым мостовым, шагом бодрым,
...между заросших прутьев перил,
Кто то мне дорог, а кто то возможно...
Смерти хотел, или просто... убил.

Дайте мне карту, я мертвый гуляю,
Выйду из города - вновь оживу...
... Только, лишь эхо шагов догоняет...
- Мертвый... - Гуляю... - Выйду... - Живу...