Никем не понят, одинок,
И дом его, уныл и темен,
Стоит вдали от всех дорог,
И в пустоте своей - огромен.
Со скрипом вертятся года,
Мелькают призрачные лица,
Случайный гость войдет сюда
И, оглядевшись, удалится.
Ну что же? Это - как вокзал,
К уходам всех и вся привык он.
И лишь отверстые глаза
Исходят молчаливым криком.
Беззвучно молит он, зовет:
"Останься!...Помоги советом!"
Но неизбежен их уход,
И ветер лишь ему ответом.
Живое солнце хоровод
Закружит с мертвою луною...
Он нестандартность проклянет,
Она одна всему виною.
Он, если б мог, её бы скрыл,
Она страшнее гнойной язвы.
Ведь за неё он заплатил
Разрывом социальных связей.
Возможность сдаться, не успеть
С мгновеньем каждым ближе, резче.
Увы, не мочь и не хотеть -
Неодинаковые вещи...
О воронах белых и серых
© Copyright: Ната63, 2011
Свидетельство о публикации №111112800556
Свидетельство о публикации №111112800556
Рецензии
Вам спасибо, Алла, в частности - за этот стишок. Он неоднозначно воспринимается (в отзывах прозвучала даже мысль о зависти:))
Ната63 17.01.2014 19:07 Заявить о нарушении
Ната63 17.01.2014 19:07 Заявить о нарушении
На это произведение написано 15 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.