Не поэт

Ах, почему я не поэт!
А лишь заведомо - бездельник:
Пишу о том, как лапой чешет морду кот
На понедельник.

Я все еще учуся выжигать
Рисунки жарких слов на память,
И видеть в Солнце - Сад
С горячими цветами.

Заметил свой немолчный глад:
Все "я" да "я" - прилежно:
Иное трудно волсклицать,
Летя в бушующую бездну.

Напишется сама, струясь, заря,
Сама - собой без беспокойства;
А я опять беруся за, в надежде, что не зря,
Писание стихов. Такое свойство!
 
Конечвно, "я" - так нежно,
Что хочется себя обнять,
И смежить в ласке вежды,
Как от прилива яркого огня.

Забыл на долго о других...
Я не пиит, а перебежчик!
Забыл страдания и стыд,
Забыл борений неизбежность.

Наверно, я нелепый   вскрик,
Иль что - то, где - то, не вопрос...
Зачем я в сущее проник?
Меня сомненье жжет,
Зато неверье леденит!
     И - все ж...

Я весь из солнечного света,
Из шума летнего дождя,
Из разноголосья птиц... С утра
Уже я кающийся грешник.