Он любит женщину, которую слепил из глины снов, из страсти ожиданий, из дышащих весной воспоминаний, из тайных знаков и волшебных слов.
Он пьет ее душой, когда она касается лиловых занавесок его надежд на счастье быть вдвоем. Когда она манит загадкой фресок в свой дивный мир изгибов и углов.
Он любит женщину, от запаха которой его сознанье наполняют трели в минорной гамме ласковой свирели, в мажорной гамме песен соловья.
Он засыпает с именем ее, рисуя в мятых складках простыни простой портрет из серых красок тени. И тихо шепчет, от желанья млея: «Иди ко мне, любимая моя…»
Он любит женщину… Он взгляд ее хранит как драгоценный камень - в сейфе сердца, и в миг, когда немыслимо согреться – в его груди ее огонь горит.
Он любит женщину, в которой отражен его суровый аскетичный мир, раскрашенный в ромашковый рассвет.
Он любит женщину,
Которой
Больше
Нет…
Он любит женщину, которая...
© Copyright: Лана Игнатова, 2011
Свидетельство о публикации №111112801006
Свидетельство о публикации №111112801006
Рецензии