Холодный пот, больные вскрики
По нервам градом из стекла.
А что же ты хотел увидеть
Во снах того, чей мир упал?
Он ищет в этих закоулках
Остатки радости былой,
Но спать - под утро, в рваных муках.
Один в палате, как больной.
Как изолирован от мира.
Здесь три стены, одно окно,
Врачей по полу перескрипы.
Свободный, как у птиц, полет.
Без парашюта. Не открылся.
Последние минуты две,
Так близко скалы, смерть так близко,
Вскочил, безумец. Здравствуй, день.
лаборатория кошмаров
© Copyright: Чёкнутый Пьеро, 2011
Свидетельство о публикации №111112705096
Свидетельство о публикации №111112705096
Рецензии