Диалог о поэтах и родине

Один приятель мой однажды
Вопрос мне задал очень важный.
Разговорившись, как-то вдруг,
Спросил он: «Как считаешь, друг,

С чего так наше населенье
Предпочитает заселенье
Соседних стран, материков?
Ведь не тревожит груз оков,

И помнит гениев культура!
Ну, ладно отпрыски гламура,
Но настоящие поэты,
Что отыскать успели в этом?»

- «Тут не сказать, увы, не раня:
Страна - не родина, а няня.
Родней не станет ни на миг
Она ни музыки, ни книг,

Ни фильмов, виденных в начале
Пути, как жизни». (Отвечая,
Он был серьезен и суров.
Я ощутил меж нами ров.)

- «Да, пусть она бывает чуждой,
Усугубляя наши нужды,
Но это баги, а не код.
Вот, ты живешь который год,

Не ощутил неужто, деды
За что боролись до победы?
Язык, культура, этот луг -
Ведь это наше все вокруг!

Они ж разводят эту ссору,
Мол, там раздолье режиссеру…
Нехорошо, не правда ль, друг,
Подачки брать из чьих-то рук,

И из чужих, простите мисок.
Ты почитай, увидишь - список
Одним не кончится поэтом,
Кто написал уже об этом.

И о влечении к отчизне...
Они ведь с этим шли по жизни,
А мы - плечами пожимать?
Страна - мать наша, вашу мать!»

- «Положим мать. Да пусть хоть папа,
По достижении этапа
Взросленья чада своего
Семья не может ничего,

Что ущемит свободу воли
Ее детей. Чего же боле
И можно требовать от них,
Как добродетелей одних?

И вижу в этом я, заметьте,
Духовно-совершеннолетье.
Не откажи и мне в ответе:
В стране, да что там, на планете

Давно ли были мы гостями?
С чего же гордость над костями
Давно ушедших командиров
Нам, наподобие мундиров,

И по сегодняшнюю пору
Дает и веру и опору,
И мы прощаем то, что пусто,
Где быть положено искусству?

Или угодно государству
Пресечь и в творчестве бунтарство?
Или глядят мемориалы
На наши фильмы, сериалы

С высот былого водевиля,
И не тревожится могила?
И не смотри с таким укором,
Ведь этот мир, по сути - форум,

А эскапизм в пределах темы
Вот, от чего все эти «Где мы?»
И «Как мы оказались здесь?».
А как иначе, если весь

Мир умещается в границах
Одной страны. Вглядись: на лицах
Эскизы творческих путей!
А здесь - не хватит ли статей

Чтоб засудить шагнувших мимо,
Не поддержавших пантомиму
Партийцев, верящих что пост
И члену повышает рост?»

- «Творец творит, и это семя,
И возвеличивает племя,
Не стоит ждать от всех свершений,
Но кто, скажи мне, совершенней:

Кто остается в непогоду,
В наследство творчество народу,
Свое оставив? Между тем
Костром средь прочих тусклых тем

Его поэзия зажжется,
И, может быть, ему придется,
Лучом, нет, солнцем в мире тучек,
Познать и розы меж колючек.

Или бегущий эмигрант?
Вложив куда-то свой талант,
Он потерял его на веки.
Он стал бездомным человеком,

Еще и русским как назло.
А вдруг ему не повезло
И там, его поэты-братья
Не в распростертые объятья,

А с глаз долой, из сердца вон?
И что там будет делать он,
Так чисто верящий в единство
Творцов? Пожалуй, это свинство

Его и пустит там по миру.
Быть может, он встревожит лиру
Разок-другой. А там могила,
Пусть не от водки, от текилы».

- «Влечет поэта не реклама,
Скорее он бежит от хлама
И от искусственности слов.
Как может тот, кто не готов

Себя увидеть не деталью,
Пуститься в путь, влекомый далью?
И что за поиски успеха?
О, нарциссизм, увы, помеха.

Все эти помыслы убоги.
Пойми, для странников Дороги,
Своей не знающих тарелки,
Все эти лавры слишком мелки.

Для них, не ищущих уют
На самом деле Там ли, Тут,
Вопрос не слишком важной роли.
И там, и там святых и боли

Совсем не трудно отыскать.
Они пытаются сказать,
Они должны, раз могут, видеть,
Ты можешь, разве что обидеть,

Но не убить кого из них.
Тебе ответом - тексты книг,
Холсты, наброски и сонаты.
Кого из них подкупишь платой

Житейской славы и побед.
Они несут сквозь сотни лет
Прикосновение и голод...
И ты ли не настолько молод,

Чтобы поверить в этот путь?
А суеверия забудь,
Страна под гнетом государства
Полна и срама, и коварства,

И поднимается налог.
Но наш с тобою диалог
Уже другие поднял темы,
Речь не о тяготах системы...»

А что поэты? Пух и прах,
Они купаются в ветрах
И собирают отпечатки,
Лишая зрителя перчатки.