Печалька

Нет, это не то, чтобы правда,
Но что-то намного больней,
Ведь жгут тебе сердце досада
И горькие мысли о ней.

Она некрасива? Ну, что ты!
Ведь выбор-то пал на неё.
Хотя эти стильные шорты –
Твоё боевое копьё.

Но ведь у неё есть защита –
Сапожки и это колье.
А твой уважаемый свитер
Побьет навсегда декольте.

«Ты вроде не очень толстушка!» -
Вздыхаешь в пятнадцатый раз.
Весы, словно адская пушка,
Мозолят заплаканный глаз.

«А эта усмешка... О, Боже!!!
Какой-то мертвецкий оскал!
И эта дурацкая кожа –
Как будто смолой кто обдал.

Конечно, она – идеальна...
Коза недобитая, блин!
Не в меру умна, сексуальна,
А ходит... как пьяный павлин!

Моя-то походка покруче,
И губы чуть-чуть попухлей...
Так чем же она меня лучше?
И что ему нравится в ней?!

Быть может, её шевелюра -
Лоскутное чёрт знает что...
А может, следы маникюра,
И острое палка-плечо?

Он будет моим? Нет... Едва ли...
Ах, как ненавижу весы!
Хоть раз бы они показали
Меня эталоном красы!»

И в зеркале ты ежедневно
Глядишь на растрёпу в слезах,
Которая, руки сжав нервно,
Танцует на бедных весах