Из писем придуманному другу -4

  ***
Я думала, выдержу. Думала, будет просто
Тебе не писать и не ждать от тебя ответов.
Но кончились сила воли и папиросы.
И врать продолжают любовники и газеты.
Не то, чтобы что-то виной или кто-то, или
Рутина засасывает, выпивает соки,
Но что-то случилось с сюжетами водевилей,
С изящностью слога и легкостию красоток.
Конечно, еще не вечер, еще не вечер -
Мы все еще молоды, веселы и спонтанны,
Но только бесцелен, беззвучен и обесцвечен
Стал каждый из дней. Это странно, довольно странно.
Я всматриваюсь в эти лица. Не лица- тени.
Я вглядываюсь в эти души. Не души- пропасть.
И нет ни мостов, нет ни к ним, ни от них ступеней,
Ни радуги завалящей. И там же локоть.
Всё сбудется, говорят, всё пройдет, всё будет.
Все счастливы станут не здесь, так на круге третьем.
Вот только одних вальсируют в Голливуде,
Лонг-Айленде и Бел Эйр, а других - в клозете.
...Уж солнце взошло. Исчезают ночные тени.
И ластится кошка - давай ей тепла и корма.
И мир выползает из теплых своих постелей
В холодную осень, пусть нехотя, но покорно.
...
Пока ты читаешь это, твой кофе стынет,
И нет, не часы спешат, это - ты в цейтноте.
Все письма мои - будто выстрелы холостыми,
Синкопа на правильно взятой случайной ноте.
____________________________________________2011. ноябрь.