26. 10. 11

есть истории с концом, но без начала. 
сначала вспышкой в городе не звёздном, затем в автобусе ночном и полуночном.
в метро напротив парочка амбалов,
лицеприятных образов вокруг так мало,
что хочется на помощь звать кого-то очень срочно.
совсем не страшно заблудиться,лишь фобия проснуться
я золушка, и тыква – не карета,а вычурные туфли жмут,
сниму их, босиком пойду, а те,что с каблуками, уберу в пакет -
они мне в общем-то не в пору,
тащу своё телесное начало,нога в тени как прут,
по перепонкам бьют аккорды злостно, будоража горе,
а я смеюсь, когда труднее улыбнуться.
и в завершение нарисую точку,где предложения вовсе нет.
есть истории с концом, но без начала.
ветер обгоняла, зубы скалила, стремглав бежала.
работы нет, но в целом и вобщем состояние аврала.
аттестационные недели – чушь. мне не до баллов,
когда объятия за плечи не теснят, а так желанны.
одна единственная на повторе не разукрасит небо серое
и подорожники на обочинах увядшие ввиду стихийных бедствий,
и радугу, что в параллельных отношениях с асфальтом.
я знаю, есть могилы, только в жизни не раскрою свои карты,
когда чревато их содержимое и содержание последствиями.
всегда бывает пусто, когда историй больше нет,
не начинаясь, не начавшись, априори на жизнь без права,
или окончившись в действительности много лет назад.
я по эстакадам, а воображаемое«мы» вдоль эстакад, -
под гул немолодых в платочках «о времена, о нравы»
иду, не оборачиваясь, но по привычке в страхе открыть лишь пару карт.
и потому, истории мои всегда с концом, но без начала. ;